第七章：三娘送酒
出了松林，山道拐了个弯。身后松涛声被山体挡去，忽然什么也听不见了，只余下自己踩在碎石上的响动。
前面是片裸露的石坡，坡上的苔衣干透了，颜色发白，贴在石头上像一层剥不掉的旧皮。石阶歪歪斜斜往上延伸，被谷底翻上来的雾气截成一段一段的，上半段已经看不清了。
沈断在石坡脚下停住。他把肩上的包袱卸下来，搁在路边一块突起的石头上。右手又在抖。不是刚才握剑握出来的那种抖，是走了太长时间山路，手臂一直垂着，血往下沉，手指发胀发麻，不听使唤。
他把右手举到眼前，慢慢握拳，再慢慢张开。五根手指张开的速度不一样,食指和中指快一些，无名指和小指慢半拍，像生了锈的钳子，张开幅度比平时小了一半。
他把剑立在石头旁边，空出双手整理包袱。干粮还在，火镰也在，布包的四角被汗水浸得发潮。
他把包袱重新打结，系紧。拿起剑的时候右手握了一下剑柄，虎口那道红印子还没消，握上去有点疼，是皮肉被铁锈和汗渍一起沤出来的那种疼。他把剑换到左手，右手在袍子上蹭了几下，掌心蹭干了，手指还是潮的。
石坡上方有脚步声。
不是练家子的步子。练家子走路轻，脚底有分寸，踩在碎石上不会滑。这个步子碎，急，踩得重，碎石在脚底滑动，滑一下踩实了，再滑再踩实，中间不带停顿，是往上赶路的走法。步子很密，两个步子之间的间隔比一般人短，走路的人性子急，或者有急事。
沈断把剑从左手换回右手，抬头往上看。
三娘从石坡上方拐弯处转出来。她穿的是在酒馆里那身靛蓝粗布衣裳，袖子撸到手肘上面，小臂上沾着灶台的油烟气，左手拎着一只酒壶。青瓷的，壶身上有道旧裂痕，用铜锔子锔过，锔得整齐，是修了好多年的旧伤。
头发绾了个髻，松了，几缕碎发从耳边散下来，贴在脸侧。她喘得胸口不停起伏，额头上有汗，汗从眉梢拉到鬓角，在灰白的天光下亮了一下。
她在离沈断七步远的地方停下来。停得太急，脚底下的碎石滑了一下，身子晃了晃，又站稳了。
她先把酒壶换了右手，然后才站直身子看沈断。目光从他脸上扫到肩膀，从肩膀扫到胸口，从胸口扫到他右手握着的那把剑。剑身上的锈迹在雾气里颜色发暗，斑驳不均，剑尖垂向地面。
“疯了。”
她骂人的调门跟站在酒馆门口隔着一条街骂的时候不一样。隔着街骂是拿火钳敲铁锅，又响又脆，看热闹的都笑。现在这两个字压得很低，声音里有往上赶了十里山路灌进去的风。
沈断看着她。他把剑立在地上，没有松手。
“你怎么上来的。”他说。
“走路上来的。”
“我问的是——”
“我知道你问什么。”三娘往前走了一步。这一步硬，脚底碾在碎石上像是在自己家灶台前面转身，碾得碎石往两边翻开。“你走之后，棺材铺的门没锁。我进去看了一眼。棺材板撬开了，里面空的。剑不见了。店也不要了。招牌被个白衣裳的小子劈碎在地上，你连扫都没扫。”
沈断没有接话。他右手的手指在剑柄上动了一下。
“我关了你的铺门，”三娘说，“跟隔壁阿九说你看山去了。然后我就追上来了。从城里走到山脚，山脚绕到山脚，碰到纪老七他们几个，一人拿着一截断剑往下走。纪老七的脸像被人抽了一巴掌。他把你的话带给我了。”
风吹过来。石坡上没有松林挡着，风直接打在人身上。三娘的碎发被吹得横过脸，她抬手把头发往耳后一压。那只手是酒馆老板娘的手，指节粗，指腹有老茧，是常年端热锅拿铁勺磨出来的。指甲剪得很短，指缝干净。
“什么话。”沈断说。
“你说你的事不在剑上。”三娘看着他，“我就想问问你，你的命也不在你身上，是不是。”
山谷里有鸟叫了一声。叫得很远，被风裹着传上来已经散了形。
“你回去吧。”沈断说。
“回哪。回酒馆还是回棺材铺。你把两个店都扔了叫我回去哪一个。”
“我的铺子不用你管。”
“我管了十年了。”三娘这句话说得不快，每个字都稳，像一根钉子钉进木头里，钉进去就不拔出来。“你跟那口棺材一起关了十年，我隔着一条街看了你十年。你以为你那铺子里的酒是谁送的。你以为你门口那个老叫花年年冬天喝的剩酒是谁倒的。”
她又往前走了一步。这一步不大，但距离短了。六步变成五步。
“你什么都没看见。”
沈断的手在剑柄上紧了一下。铁锈硌着掌心。
“我上来不是劝你回去。”三娘说，“你回去不回去我不在乎。你把棺材铺改成当铺还是烧了，你自己定。我就是来问你一件事。”
她把右手拎着的酒壶往上提了提。青瓷壶身上那道铜锔子横过壶腰，在灰白的天光下泛着暗黄色。
“二十年前你烧了一坛炭。那坛炭我存到现在。炭早凉透了，我没扔。”她看着他，停了一下。“我今天带了壶酒。酒是新的，不是二十年前的。你觉得我要说什么。”
山道上的风忽然小了。碎石的滚动停下来。沈断听见自己呼吸的声音。
他没有说话。
三娘等了他一句话的工夫。他没说。她也不等了。她走过来，步子快，五步的距离两步就走完了。
她走到沈断身前，把酒壶往他包袱里塞。不是递给他，是硬塞进去。包袱搁在石头上，酒壶硌在干粮和火镰之间，壶身斜着卡住，她推了两下，壶嘴刮在包袱布面上发出粗糙的摩擦声，推不进去。
她又推了一下，进去了。
酒壶卡在包袱里，壶嘴从布缝里露出来一截。
“你别去找你师父。”她说。
沈断看见她额头上那道汗痕，从眉梢拉到鬓角，汗已经凉了，痕迹还在。
“你找的不是人，是你自己二十年前的影子。人能找回来，影子找不回来。”
她的手从包袱里抽出来。手指擦过包袱边缘，指腹上的茧子刮在布面上，发出很细微的摩擦声。声音不大，但在安静的石坡上听得很清楚。
然后她转身走了。
转身的动作不犹豫。身子一拧，布衣的下摆甩起来，脚底碾着碎石往山下方向走。步子很快，和上山时一样碎、一样急、一样重。碎石在她脚底滑动，滑了又踩实，滑了又踩实。后背挺得直，走得硬。袖子还是撸到手肘上面，露出来的小臂上沾着灶台的油烟气，在灰白的天光里显得很实在。
走了几步，她回头。
“酒别他妈洒了。”
这句话骂得响。像隔着一条街在骂。骂完她转回去，继续往下走。她没有再回头。后脑勺上的发髻又松了一点，碎发在风里晃。
沈断站在原地。风从石坡上方灌下来，吹得他衣袍的下摆往一边飘。他低头看自己的包袱。包袱鼓出来一个壶的形状。酒壶是青瓷的，壶嘴从包袱缝隙里露出来一截，青瓷的釉光在雾气里发暗。
他把右手抬起来看。手还在抖。从第五章山脚打完那七剑开始就一直在抖，断断续续的，收了又抖，抖了又收。刚才三娘往包袱里塞酒壶的时候他没用右手去接。
石坡下面那个脚步声还在响。步子碎，急，往下走，越来越远。他站在原地看着三娘走的方向。她的背影在雾气里一点一点变小，靛蓝的衣裳渐渐变灰，变模糊。走到石坡下方转弯处，她的身形顿了一下——也许是踩滑了脚，也许是停了半步——然后又继续往下走。转过弯，看不见了。
脚步声还听得见。又走了一阵，越来越轻。再走一阵，被风吹散了。
沈断又站了一会儿。山道上的风重新大起来，吹得他衣袍猎猎响。他把视线从山下方向收回来，重新看向自己的包袱。壶嘴从布缝里露出来，壶口没封严，有一股很淡的酒气从壶嘴里渗出来，散在他身前的空气里。
他把包袱重新背上。包袱比刚才重了一点。重量不是酒，酒只有半壶。是壶本身——老瓷的壶壁厚，加上铜锔子的分量，压在背上是实的。他把背带正了正，左右肩各拉了一下，让包袱贴在后背上不晃。拿起立在地上的剑。
山路往上延伸。石坡上的石阶不再规整，是一些碎石里偶尔能认出来一块曾经被人凿过的形状。石阶的边缘被无数双脚磨圆了，中间凹下去，积着细碎的石子和灰土。雾又从谷底翻上来了，比刚才更浓，把石阶的上半段吞掉了。
他把剑换到右手。手抖了一下，剑尖在空气里画了一道很短的弧。然后他重新把五根手指一根一根扣回剑柄上。拇指先扣，然后食指，中指，无名指，小指。扣到第五根的时候，剑柄不再震动了。
他往上走。
石阶上的碎石在脚底滑开，又落在后面。走了一阵，他停下来。不是因为手又抖了。是因为背后的脚步声彻底消失了之后，山谷里忽然很安静。风声、碎石声、自己的脚步声，都还在，但这些声音之外有一种空，是三娘的声音消失之后留下来的。
他在那个空里站了片刻。包袱里的酒气从脑后渗上来，不是浓烈的酒味，是粮食发酵之后闷了很久的淡香。他闻到了一点。然后继续往上走。
石坡上的雾越来越重。三丈之外的石阶就看不清了。他一步一步踩上去，每一步都踩在碎石和旧石阶的接缝处。剑拿在左手里，剑尖垂着，偶尔碰一下石阶边缘，碰下来的石子滚进雾里，没有回音。
山道又拐了一个弯。石坡到头了。前面是一面断崖的根部，山体上裂出一道窄缝。窄缝有两三人高，宽度只容一个人侧身挤进去。风从窄缝里灌出来，比外面的风凉得多，打在脸上是湿的，带着石头深处长年不见光的阴冷气味。
沈断在窄缝前停下。
他把包袱卸下来，搁在脚边。酒壶还卡在里面，壶嘴露在外面。他把包袱重新打了一个结，把壶嘴周围的布拢了拢，不让它晃。然后他往窄缝里看了一眼。窄缝深处黑沉沉的，看不清楚。风从里面灌出来的时候带着一种低沉的嗡响，像是山体内部有空洞，风在里面拐了几个弯才吹到出口。
他拿起剑。握剑的右手手指扣上去，指节的咔嗒声被风灌进窄缝里，没有回音。
他侧身挤进了那道裂缝。