第二章：七个玩家和一个疯子
操场上七个人。
有人哭，有人骂，有人在念经。
阿九试图控场，让大家别乱跑。
他站在人群中间，两只手插在冲锋衣口袋里，看起来很稳，但如果你仔细看，会发现他的左手在口袋里攥成了拳头。
过了三个副本不代表不会害怕，只是学会了不让害怕露出来。
“都听好了，”阿九说，“这个副本叫寂静楼，通关条件是找出唯一的活人。我们八个人里只有一个是真的活人，剩下的都是……按照副本的说法，不是人。我知道你们现在脑子里一团浆糊，我也是。但规矩都一样，先别作死，别乱跑，别落单。”
他说这些话的时候声音不大，但每个字都咬得很清楚。
这是他在副本里学到的第一件事，恐惧会传染，镇定也会。
你装得够像，别人就会信。
黄毛蹲在地上抽烟，把烟灰弹在操场上，嗤了一声：“装逼。”
阿九没理他。
他见过这种人，嘴越硬，心里越虚。
中年女人在念“阿弥陀佛”，一遍接一遍，嘴唇翻得飞快，两只手攥着胸前衣服的领口，攥得指节发白。她的眼睛是红的，但不是哭红的，是干涩的，她好像连哭都忘了怎么哭。
穿卫衣的男生从地上站起来了，撑着膝盖，腿还在抖。他看了阿九一眼，又看了看黄毛，再看了看中年女人，嘴唇动了几下，没发出声音。
陈默站在最边上，一直没说话。
他在看这些人。
不是打量，是看。
精神科医生的看法和普通人不一样，普通人看一个人的表情、动作、说的话，精神科医生看一个人的姿态、呼吸的节律、瞳孔的变化、手放在哪里、脚朝向哪里。这些信息在普通人眼里是散的，在他脑子里会自动连成一条线。
阿九在控场，但他的重心一直在两只脚之间换来换去，说明他心里没底，他在等自己站稳。
黄毛在骂人，但他的烟拿反了一次，说明他的注意力根本不在这根烟上，他在用骂人压住别的东西。
中年女人念经的节奏越来越快，快到字和字之间已经没有间隙了，这是惊恐发作的前兆，再这样下去她会过度换气，手脚发麻，然后晕过去。
穿卫衣的男生是唯一一个在努力控制自己的人，但他控制得太紧了，像一根绷到极限的弦，随便碰一下就会断。
还有三个人站在后面。
一个戴眼镜的格子衬衫男人，三十出头，站得笔直，眼睛一直在转，在看周围的环境，在数人数，在估算距离。他的嘴唇在微微翕动，像是在自言自语，又像是在默算什么东西。
一个短头发的年轻女人，穿运动服，双手插在口袋里，表情不算慌张，但她的肩膀是耸起来的，像一只随时准备跑的猫。她的视线一直在操场的边缘和教学楼的大门之间来回扫，她在找退路。
一个老人，六十多岁，深蓝色夹克，黑色布鞋。他站在最后面，低着头，看着地面，一动不动。他的表情是空白的，不是镇定，是空白。像一个人被吓懵了以后，所有的情绪都还没来得及涌上来，身体先替他做了决定——不动。
陈默把这些都看在眼里，在心里记了一遍，然后他想起了另一件事。
他开口了。
“这个副本的鬼，有病历吗？”
声音不大，但操场上很安静，每个人都听见了。
阿九转过头来看着他。白大褂，黑眼圈，脸上什么表情都没有。不是那种故意绷着脸的没有表情，是真的没有多余的表情，像一张用过很多年的病历纸，上面只写该写的东西，别的一概不留。
“你说什么？”阿九问。
“病历，”陈默说，“患者的病历，副本里的鬼，应该有病史记录。”
阿九盯着他看了两秒。他在判断这个人是不是在开玩笑。
不是。
这个人不是在开玩笑，他是认真的。
他是那种你在急诊室里会遇到的、半夜三点还在翻病历夹的医生，眼睛里没有恐惧，只有一件事。
他需要的信息在哪。
“你不会想跟鬼讲道理吧。”阿九说。
陈默没有回答。
他转过身，朝教学楼走去。
操场上的人都看着他的背影。
白大褂在风里晃了一下，皮鞋踩在水泥地上，声音均匀，不急不慢。他没有回头看任何人。
阿九站在原地，看着那个背影走了十几步，嘴唇动了一下，想喊，但没喊出来。
他不知道该喊什么。
喊“回来”？这个人明显不会听。
喊“你疯了”？他看起来比在场的任何一个人都清醒。
黄毛把烟从嘴里拿下来，烟头还亮着，他忘了吸。
“这傻逼谁啊？”他说，声音比刚才小了很多。
没有人回答他。
穿卫衣的男生张了张嘴，想说话，但喉咙像被什么东西掐住了，只发出一个很轻的气音。他咳了一下，又试了一次，才挤出一句话：“他……他是干什么的？”
没有人知道。
戴眼镜的格子衬衫男人推了推眼镜，看着那个白大褂的背影消失在门廊的阴影里，然后说了一句话，声音不大，像是在跟自己说：“他不怕。”
短头发的女人看了他一眼，没接话。她把手从口袋里抽出来了，握成了拳头，又松开了。她在犹豫要不要跟上去。不是因为勇敢，是因为她的身体告诉她，站在原地不动比往前走更让她不舒服。
老人还是没动，也没抬头。
教学楼的门被推开了，铁门合页发出一声长长的嘎吱响，像一声叹息。白大褂被门后的黑暗吞掉了。
阿九站在原地，拳头在口袋里攥了又松，松了又攥。他过了三个副本。他知道一个新人单独行动意味着什么——大概率是死。他也知道一个团队失去一个人意味着什么。
士气会崩，恐惧会蔓延，剩下的人会开始做蠢事。
但他也感觉到了别的东西。
那个穿白大褂的人走路的姿势不对。
不是不对，是太对了。
他走路的节奏、步幅、呼吸，全部在一个固定的频率上，像一台校准过的仪器。这不是一个害怕的人会有的步态，也不是一个勇敢的人会有的步态。勇敢的人走路会快，会用力，会在某个瞬间犹豫。这个人没有。他只是在走路，就像他每天早上走进医院那样，推开门，走进去，该干什么干什么。
阿九骂了一声，然后他迈开了步子。
黄毛在后面喊了一声：“你他妈也去？”
阿九没回头，只说了一句：“等着。”
他走进去了。
穿卫衣的男生站在操场上，看着那扇关上的门，又看了看黄毛，又看了看中年女人。
中年女人在哭，黄毛在抽烟，没有人看他。他不知道自己该站着还是蹲着，该进去还是留在外面。
他觉得自己像一块被人忘在案板上的肉，不知道该被切还是该被扔。
然后他做了一个决定。不是勇敢的决定，是一个更简单的决定。
他不想一个人站在这里。
他跑向了教学楼。
黄毛看着那个穿卫衣的背影也消失在了门里，骂了一句脏话，把烟头扔在地上踩灭了。
他站起来，看了一眼剩下的几个人。中年女人在哭，戴眼镜的在看门，短头发的在操场边上站着，老人低着头。
“操，”黄毛说，“都他妈疯了。”
然后他也走进去了。
教学楼的门在他们身后弹回来，合页又响了那一声长长的嘎吱，然后安静了。