第十四章:两个男人的酒局
1944年秋，重庆的雾比往年更浓。
宋词已经有三个月没见到季安了。他上次来说“下星期来”，结果下星期没来，下个月也没来。她写过几封信去，退回来两封，一封石沉大海。她不怪他，部队的事说不准，他早就说过了。但说不准的事说多了，心里还是会空。
那天下午，她正在报社里校对新一期的稿子，门口忽然有人敲门。
不是季安。是杜若飞。
他穿着一件深灰色的大衣，领子竖起来，头发还是梳得一丝不苟，但瘦了很多。颧骨突出来了，眼窝也深了，脸上有一种说不出的疲惫——不是没睡好的那种，是从骨子里透出来的、被什么东西压了很久的那种。
宋词放下笔，看着他，愣了两秒。
“你怎么来了？”
“来重庆办事，”杜若飞走进来，环顾了一圈这间比南京还小的屋子，目光从那台老印刷机上扫过，语气平静，“顺路看看你。”
这种话他说过很多次。在天津说过，在南京也说过。宋词以前信，后来不信了。从天津到南京，从南京到重庆，怎么会每次都“顺路”？不顺路的。他每次都是专程来的，只是他从来不承认。
“坐吧。”宋词拉过一把椅子。
杜若飞坐下，从大衣口袋里掏出一个信封，放在桌上。“这个给你。”
宋词拆开，里面是一张支票。数额不小。
“什么意思？”
“报社的经费，”杜若飞说，“我知道你在这里不容易。印刷机老化了，稿纸也涨价了。这些钱不多，但够你撑一阵子。”
宋词没有去拿那张支票，也没有推回去。她只是看着杜若飞，看了好几秒。
“杜若飞。”
“嗯。”
“你想要什么？”
杜若飞看了她一眼，忽然笑了。那个笑容里没有以前的那种从容和自持，反而有一点苦涩。
“宋词，你这个人，什么都好，就是太直了。”
“我直是因为我不想猜。”
杜若飞沉默了一会儿。窗外的雾很浓，浓得化不开，看不清对面的屋顶，连巷口的那棵槐树都只剩一个模模糊糊的影子。他的声音从雾里透过来，沉沉的。
“宋词，我在南京待不下去了。国民政府要撤，撤到哪儿还不知道。有人说重庆，有人说成都，有人说台湾。到处都在传，不知道哪个是真的。”
宋词看着他。
“你来找我，是为了说这个？”
“不全是。”杜若飞顿了顿，“宋词，我不想走。但留在这里，我不知道还能做什么。我的洋行被日军查封了，我父亲被软禁在家里，我母亲整天哭。我想做点什么，但我什么都做不了。”
他靠在椅背上，抬头看着天花板。天花板上有一块水渍，形状像一个不规则的岛。他盯着那块水渍看了好一会儿，好像在那一团模糊的灰白色里寻找着什么答案。
“你来找我，是因为你想让我帮你做什么？还是只是想找个人说话？”
杜若飞没有说话。
宋词也没再问。她站起来，倒了两杯水，一杯放在杜若飞面前，一杯自己端着。
“我不会走的，”宋词说，“我的报纸在这，我就在这。”
“我知道。”杜若飞的声音很低。
“那你来找我，不是要我劝你留下。你是要我给你一个理由留下。”
杜若飞抬起眼睛，看着她。
过了很久，他轻声说了一句：“也许是吧。”
屋子里安静了。印刷机没开，窗外的喧闹声雾蒙蒙地传进来，像隔了一层棉花。宋词端着水杯，靠在桌沿上，低头看着杯子里微微晃动的水面。
“杜若飞，我不能给你这个理由。”
杜若飞闭上了眼睛。
过了几秒，他睁开眼睛，笑了一下。这次的笑容比刚才更淡，几乎看不出在笑。
“我知道。”
他站起来，把信封推回自己面前，收回口袋里。
“钱你还是要收的，”他说，“但今天不适合谈这个。我改天再来。”
他走到门口，站住了。
“宋词，季安那个人，靠得住吗？”
宋词愣了一下。“什么？”
“你让他投你的报社。你让他当你未婚妻——虽然我知道那是假的。你让他帮你挡事。你把钢笔给他了，你把怀表也给他了。”杜若飞的声音很平静，像是在陈述一些跟他无关的事实，“我问你一句，他靠得住吗？”
宋词看着他的背影。大衣的肩膀处有些皱了，像是穿了很久没熨。他以前不是这样的，他以前连领带夹的角度都要调整到完美。
“靠得住。”宋词说。
杜若飞点了点头，没再说什么，拉开门走了。
脚步声在走廊里渐渐远了。
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杜若飞没有直接回住的地方。
他走出花楼街，沿着江边走了一段。江面上的雾比街上的更浓，看不清对岸，连江心的船都只剩一个模糊的轮廓。江水拍打着岸边的石阶，发出沉闷的声响，一下一下的，像心跳。
他在岸边站了一会儿，从口袋里摸出一盒烟，抽出一支点上了。他不常抽烟，但今天想抽。烟雾散在雾里，分不清哪是雾哪是烟。
他想起第一次见宋词的时候。她六岁，扎着两个小辫子，在南京她家的院子里追蝴蝶。他八岁，站在廊下看着她，觉得这个小姑娘真吵。她追了半天没追到，气鼓鼓地走过来，把手里的网子塞给他：“你帮我抓。”他帮她抓到了，她高兴得跳起来，围着他转了三圈。那是他第一次觉得，肖想这个小姑娘长大也不错。
二十一年了。他从八岁等到了二十九岁，等了二十一年。
她没有选他。
不是她的错，是他出现得太早，或者说，出现得太久了。久到她已经习惯了他的存在，像习惯了空气一样——空气是重要的，但没有人会因为空气而心动。
她把钢笔给了季安，把怀表给了季安。那支钢笔她用了四年，笔帽上有一个小小的划痕，是她有一次不小心掉在地上磕的。那支笔她从来没让别人碰过，她说过“这支笔我要用一辈子”。但她把它给了季安。
杜若飞把烟掐灭在石阶上，站了一会儿，转身往回走。
走到路口的时候，他看到了一个人。
季安。
他穿着一身旧军装，骑在马上，正要拐进巷子。他也看到了杜若飞，勒住了马。
两个男人隔着十步远的距离，对视了一秒。
“杜先生，”季安翻身下马，牵着马走过来，“来重庆出差？”
“算是。”杜若飞看着他，“季连长——不，季营长，听说你又升了。”
“运气好。”
季安把马拴在路边的一棵槐树上，拍了拍手，转向杜若飞。两个人都没动，保持着五六步的距离，不远不近。
“宋词在吗？”季安问。
“在。”
“你找她有事？”
“顺路看看。”杜若飞说。
季安点了点头，没有追问。他们之间不需要追问。有些话不用说，所有人都知道。
“杜先生，”季安忽然说，“上次你请我喝酒，这次我请你。”
杜若飞看了他一眼。“你请我喝什么？”
“重庆的烧酒，路边摊的，你可能喝不惯。”
“我什么都能喝。”
季安笑了，指了指巷口的一家小面馆。“就那儿，酒一般，但花生米还行。”
他们在面馆门口的矮桌前坐下。老板端上一壶烧酒和一碟花生米，酒是散装的，用白瓷壶装着，倒出来浑浊发黄，像隔夜茶。花生米炸得有点糊，表面泛着焦黑色，但嚼起来很香。
季安给杜若飞倒了一杯，给自己倒了一杯。杜若飞端起来闻了闻，眉头微皱，但还是喝了一口。
“怎么样？”季安问。
“你说得对，酒一般。”
“我说过，你喝不惯。”
“我没说喝不惯，我说一般。”
季安笑了，自己喝了一大口。辣，呛嗓子，但够劲。他吃了两颗花生米，把酒劲压下去。
两个人沉默地喝了一会儿。面馆的老板在里头下面条，热气扑面而来，带着葱花和猪油的味道。隔壁桌坐着一个穿长衫的老人，独自吃着一碗面，吃得很慢，偶尔抬头看看街上的行人。
杜若飞放下酒杯。“季安，宋词的报社，你投了多少钱？”
季安说了个数。
“你知道她那个报社不赚钱吧？”
“知道。”
“那你为什么投？”
季安想了想。“因为那是她想做的事。”
杜若飞看着他，沉默了几秒。“你是冲着她去的，还是冲着报社去的？”
“都是。”
杜若飞被这个回答堵了一下。他端起酒杯又喝了一口，这次喝得大了，呛了一下，咳了两声。
“季安，”他说，“你觉得你能保护她吗？”
季安放下筷子，看着杜若飞。他的眼神很平静，没有闪躲，没有犹豫。
“我不知道能不能，”他说，“但我不会跑。”
杜若飞没有再问。
他喝了第三杯酒，把酒杯放下，站起来。
“我走了。”
“杜先生。”季安也站起来。
杜若飞转过身，看着他。
“到了那边，”季安顿了顿——他们都知道“那边”是哪里，“照顾好自己。”
杜若飞沉默了几秒，然后笑了一下。这次的笑容跟之前的都不一样，没有苦涩，没有不甘，就是很简单的一个笑。
“你也是。还有，宋词……交给你了。”
他没等季安回答，转身走了。大衣的下摆在风里翻了一下，像一面灰色的旗。这一次他走得很稳，没有回头。
季安站在面馆门口，看着杜若飞的背影消失在雾里。重庆的雾越来越浓了，整条街像浸在牛奶里，什么都看不清。
他低头看了看手里还没放下的酒杯，把剩下的酒一口干了。辣，呛嗓子，但他喝习惯了。
他转身，往报社的方向走去。
口袋里装着两盒桂花糕。老半斋的，他今天一早就去排队买的。一盒今天吃，一盒存着明天吃。
走到报社门口，宋词正坐在桌前写稿子。听到脚步声响，她抬起头，看到是季安，嘴角弯了一下。那个弧度很小，但季安看到了。
“桂花糕。”他把食盒放在桌上。
宋词打开看了一眼。“怎么两盒？”
“一盒今天的，一盒明天的。”
“你又不知道明天来不来。”
“来了就吃，不来你替我吃。”
宋词没接话，拆开一盒，拿起一块咬了一口。嚼了两下，眯起眼睛——这是她吃桂花糕时的标志性表情，从天津到南京到武汉到重庆，从来没变过。
“季安。”
“嗯。”
“杜若飞来找我了。”
“我知道，”季安在她对面坐下，“我刚才碰到他了，请他喝了杯酒。”
宋词看了他一眼。“你们俩喝酒？说什么了？”
“没什么，就是喝酒。”
宋词不信，但没有追问。她把桂花糕递过去，季安摇摇头，让她自己吃。
“他还好吗？”宋词问。
“还好。”
宋词点了点头，没有再问。她把剩下的桂花糕放回纸袋里，系好袋口，放在桌上。
“季安。”
“嗯。”
“下次他来，你请他去好一点的地方喝。别去路边摊，他喝不惯。”
季安愣了一下，然后笑了。“你怎么知道他喝不惯？”
“他这个人，喝咖啡只喝蓝山，喝茶只喝龙井，喝酒怎么可能喝路边摊的烧酒？”
“他说一般。”
“他说一般就是喝不惯。他从来不说难吃难喝，只会说一般。”
季安想了想，好像确实是这么回事。他靠在椅背上，看着宋词。她低下头继续写稿子，钢笔在纸上沙沙地响。她的字写得很小很密，一笔一划很用力，像是在跟纸较劲。
窗外，重庆的雾正在慢慢散去。