第十三章:霜降

秋天，太白湖景区的观景台快修好了。

荒坡被推平了，铺上了石板，一级一级的台阶从湖边通到坡顶。观景台是木头搭的，新刷的漆，暗红色的，远远看去像个亭子。来往的游人比以往更多，站在观景台上，举着相机，对着湖面拍照。吆喝声、脚步声、相机快门声，咔嚓咔嚓的，日夜不息，彻底淹没了村子曾经的静谧。

小泽上了五年级。个子又高了些，去年的布衫又短了一截，袖口磨破了，露出里面的线头。脸上的稚气淡了许多，颧骨更高了，下巴更尖了，眼睛还是亮晶晶的。每天放学，书包在屁股上拍得啪啪响，依旧会先去院门口看看那艘补好的旧船。

旧船还是歪歪扭扭地靠在墙根下，船板上的补丁，蓝的灰的，针脚歪歪扭扭的。钉子锈了，锈迹从钉眼往外洇。布条从缝里露出来，被风吹得晃啊晃。他看一会儿，再扶着爷爷坐在小马扎上。

爷爷从屋里出来，拄着拐杖，一步一步挪。小马扎的帆布面坐塌了，露出里面的木条。爷爷坐上去，手撑着腰眼，腰上贴的膏药从三块变成了四块，黑的，方的，并排贴在腰眼上，边角翘起来了。小泽蹲在他旁边，听他絮叨北湖以前的日子。

“以前，芦苇长得比人还高……风一吹，芦苇荡就像绿色的浪……”

爷爷的声音越来越轻了，说一句，停一会儿，再说一句。说以前天不亮就划着船出去，湖上的雾大得很，伸手不见五指。说小泽刚出生那年，他摘了三个莲蓬，刚好凑齐他们三个小娃。说老槐树下的梆子戏，咿咿呀呀的，老支书坐在底下闭着眼睛打拍子。说着说着，就停了。手搭在膝盖上，手指头是弯的，骨节鼓出来。看着湖的方向，沉默好久。

小泽渐渐发现，爷爷的话越来越少。以前能说一个下午，现在说几句就停了。咳嗽也越来越频繁，咳起来，胸口呼噜呼噜的，像有什么东西堵着。咳完了，手撑着腰，喘好久。腰弯得几乎快直不起来，走路的时候，身子往前倾，像一棵被风吹歪的老树。连摩挲旧船桨的力气，都慢慢没了。船桨靠在屋檐下，桨柄上的包浆积了一层灰。

变故发生在一个霜降的清晨。

那天早上，院子里落了一层霜。瓦片上白的，泥地上白的，旧船的补丁上也是白的。小泽像往常一样起床，穿上布衫，光着脚踩在地上，地是冰的。他走到爷爷的房门口，门虚掩着，推开来。

“爷爷，吃饭了。”

爷爷躺在炕上。炕是土炕，铺着竹席，竹席睡了好多年了，磨得光溜溜的。他侧着身子，脸朝着窗户。脸色苍白得像纸，不是白里透黄的那种白，是白得发青，白得透明，能看见太阳穴上青色的血管。呼吸微弱，胸口几乎看不出起伏，连睁眼的力气都没有。嘴角还沾着淡淡的血迹，血干了，变成了褐色，粘在嘴角上，像一道裂缝。

小泽吓得浑身发抖。他站在炕边，手伸出去，不敢碰爷爷。手指头碰到爷爷的手，爷爷的手是凉的，不是冰凉的，是那种从里面往外透的凉。他疯了一样冲进厨房。

奶奶在灶前烧锅。灶火映得她满是皱纹的脸通红。她手里攥着块旧布，正擦灶台。小泽冲进来，抓住奶奶的手。奶奶的手在他手里，粗糙的，温乎乎的。

“奶奶，爷爷……爷爷不动了，他好像很难受！”他的声音抖得不成样子，嗓子劈了。

奶奶拄着拐杖，颤巍巍地冲进屋里。拐杖戳在地上，笃笃笃的，比平时快。她走到炕边，看到炕上的爷爷，身子一软。手扶住了炕沿，才没瘫倒在地。她伸出颤抖的手，摸了摸爷爷的额头。额头是凉的，汗津津的，汗是冷的。又摸了摸他的手，手背上的皮肤皱皱的，松松的，能捏起来一层。

眼泪瞬间涌了出来。

“老头子，你醒醒啊……小泽还在呢，你别丢下我们啊……”奶奶的声音断断续续的，说一句，喘一下。她一边哭，一边拉着小泽的手。“快，快给你爸妈打电话。让他们回来。快。”

小泽的手紧紧攥着电话。电话是红色的，塑料壳子，上面落了一层灰。他拿起听筒，听筒是冰的。指尖冰凉，连拨号的手都在抖。他记不清爸爸妈妈的电话号码了，他们换了好几次号码，每次打回来，都是从不同的号码打来的。他翻了好久，拉开奶奶的旧抽屉，抽屉是木头打的，暗红色的漆，拉手是铜的，生了绿锈。里面装着针线盒、顶针、纽扣、旧布头，还有一个皱巴巴的本子。

本子是牛皮纸封面的，边角卷起来了。他翻开，里面用圆珠笔写着几串数字，字歪歪扭扭的，有的淡了，快看不清了。他找到最近写上去的那一串，手指头顺着数字一个一个摸过去。拨号盘转一圈，咔咔咔，转一圈，咔咔咔。电话接通的那一刻，那边传来嘟嘟的声音，一声，两声，三声。

然后有人接了。

“喂？”

“爸！”小泽再也忍不住，声音从喉咙里挤出来，哽咽着喊，“爸，妈，你们快回来，爷爷快不行了……”

电话那头的爸爸妈妈沉默了几秒。听筒里只有嘶嘶的电流声。然后传来妈妈急促的哭声，哇的一声，像被人掐住了喉咙。接着是爸爸慌乱的声音，从远处传过来，又近了一一他在抢电话。

“小泽，别慌。我们马上请假，连夜赶回去。你和奶奶好好看着爷爷，别让他出事，听见没有？听见没有？”

“听见了。”小泽说。声音小小的。

电话挂了。听筒里传来嘟嘟嘟的忙音。小泽还攥着听筒，攥了好久。然后放下，听筒磕在电话机上，咚的一声。

他回到炕边，坐在炕沿上。炕沿是木头的，被坐了几十年，磨得光溜溜的，中间凹下去一个坑。他紧紧握着爷爷干枯的手。爷爷的手在他手里，凉的，轻的，像一把干柴。眼泪一滴一滴砸在爷爷的手背上，砸下去，溅开一小圈，被手背上的皱纹吸进去了。

“爷爷，你别睡。爸妈马上就回来了。你再等等，再等等……”他一遍一遍地喊。声音小小的，像跟自己说的。

奶奶煮了一碗稀粥。粥是小米粥，黄的，稠稠的，上面结了一层皮。她端着碗，颤巍巍地走到炕边，舀一勺，吹了吹，凑到爷爷嘴边。“老头子，喝一口。喝了就有力气了。”爷爷张了张嘴，嘴唇干裂了，裂口上渗出血丝。粥喂进去，顺着嘴角流出来，流到下巴上，流到枕头上。他咽不下去。喉咙里呼噜呼噜的，粥在喉咙口堵着，上不来下不去。奶奶用勺子刮掉他嘴角的粥，手在抖。

爷爷浑浊的眼睛死死地盯着窗外。窗户是木框的，玻璃上蒙着一层灰。窗外是院门口，是旧船，是围墙，是围墙后面太白湖的方向。他的眼珠子不动了，就盯着那个方向。嘴唇动了动，上嘴唇碰下嘴唇，碰一下，分开，碰一下，分开。却发不出声音。喉咙里只有呼噜呼噜的声音。

小泽知道，爷爷是在想念以前的北湖。想念那艘能划进芦苇荡的旧船，船桨吱呀吱呀的，桨上的水滴进湖里。想念那些热热闹闹的日子，村口的老槐树，满树的槐花，大喇叭里的梆子戏，大人们坐在槐树下聊天。想念大壮和丫丫，三个小娃蹲在土坡上，分一根老冰棍。他俯在爷爷耳边，嘴凑到爷爷耳朵边上。爷爷的耳朵薄薄的，透光的，能看见里面血管的影子。

“爷爷，我知道你想北湖，想旧船。等你好了，我陪你去湖边看看。我再给你摘莲蓬，摘好多。再听你说以前的事，说你年轻时打鱼的事，说李白在湖上喝酒写诗的事。爷爷，你快点好起来。”

爷爷的眼珠子动了一下。从窗外转过来，看着小泽。嘴唇又动了动，没发出声音。

那一天，小泽寸步不离地守在爷爷身边。他坐在炕沿上，手握着爷爷的手，不敢松开。怕一松开，爷爷的手就凉了。奶奶坐在一旁，一边抹眼泪，一边不停地祈祷。她嘴里念叨着，声音小小的，听不清念什么。念一会儿，抹一下眼泪。念一会儿，抹一下眼泪。

院门口的旧船，在秋风中微微晃动。风从湖里吹过来，吹得船板上的布条哗哗响。断成两截的船桨，静静地靠在屋檐下。桨柄上的包浆落了一层灰，桨叶断口上的木茬，从白变成了黄，从黄变成了褐。像是在陪着他们，一起等远方的亲人。

景区的吆喝声依旧嘈杂。“荷花灯十块钱三个——”“新鲜的莲蓬刚摘的——”“槐花饭槐花饭正宗的北湖槐花饭——”声音从围墙那边传过来，被风吹得断断续续的。可小泽却觉得，整个世界都静得可怕。那些吆喝声，像是从很远很远的地方飘过来的，隔着一层什么东西。只剩下爷爷微弱的呼吸声，呼——哧——呼——哧——和自己的心跳声，咚，咚，咚。

深夜，村口传来汽车的轰鸣声。

车灯的光从窗户照进来，在墙上晃了一下，又晃了一下。小泽一下子就跳了起来，冲到门口。门推开，冷风灌进来。他站在院门口，看见一辆破旧的面包车停在路边。车是白的，车身上沾满了泥，车轮上全是土。车门拉开，吱呀一声。爸爸妈妈拎着行李跳下来，行李是蛇皮袋，鼓鼓囊囊的。他们疯了一样跑过来，脚步声在水泥路上啪嗒啪嗒的。

妈妈一进门，看到炕上的爷爷，就扑在炕边。膝盖磕在地上，咚的一声。她抓着爷爷的手，放声大哭。“爸——对不起，我们来晚了——我们不该让你和妈一个人守在这里的——”她的哭声尖尖的，在空荡的屋里回荡。

爸爸的眼睛也红了。他站在炕边，手攥着拳头，攥得指节都白了。强忍着眼泪，眼泪在眼眶里转，没有流下来。他走到炕边，蹲下身，摸了摸爷爷的手，手是凉的。又摸了摸他的额头，额头是凉的。声音沙哑地说，像从喉咙深处挤出来的——

“爸，我回来了。你醒醒。我们带你去城里看病，一定会治好你的。”

爷爷听到爸爸的声音，缓缓睁开眼睛。眼皮掀开一条缝，露出里面浑浊的眼珠子。眼珠子转了转，落在爸爸身上。嘴唇动了动，碰一下，分开。碰一下，分开。喉咙里呼噜呼噜的，终于挤出一句微弱的话——

“不……不去城里……守着北湖……守着旧船……”

声音小得几乎听不见，像风吹过芦苇的沙沙声。说完了，眼睛又闭上了。胸口起伏了一下，又平了。

小泽站在一旁，看着爸爸妈妈憔悴的面容。爸爸的脸上有胡茬，青青的，从下巴一直延伸到腮帮子。妈妈的眼睛肿了，眼袋黑黑的。看着奶奶痛哭的样子，奶奶的手抓着爷爷的手，不肯松开。看着爷爷虚弱的模样，躺在炕上，脸白得像纸，嘴角的血迹干了，变成了褐色。眼泪又掉了下来。

他想起以前。爸爸在村里种地的时候，扛着锄头从地里回来，裤腿上沾着泥。妈妈在灶前烧锅，灶火映得她的脸红通通的，锅里的水咕嘟咕嘟冒着泡。一家人热热闹闹地吃饭，桌子摆在院子里，桌上摆着豆角焖面，咸菜，玉米粥。想起爸爸给大壮做铁环，钢筋弯的，用砂纸磨得亮闪闪的。给丫丫扎小辫子，红头绳，扎得歪歪扭扭的，丫丫说不歪不歪。给他和大壮、丫丫讲城里的故事，说城里的楼比村里的树还高，城里的车比村里的拖拉机还多。想起爸妈外出打工的那天，站在村口，手里拎着蛇皮袋。反复叮嘱他，要好好照顾爷爷和奶奶，要好好上学，要听话。他点头，说好。车开走了，拐过村口那个弯，没了。

可这几年，爸妈很少回来。每年只有过年，才会寄点钱回来，装在信封里，信封是牛皮纸的，上面写着奶奶的名字。还有一张纸条，圆珠笔写的，说今年不回来了，明年一定回来。他几乎快要忘记，爸妈的声音是什么样子了。爸爸的声音，低低的，被烟熏得沙哑。妈妈的声音，尖尖的，笑起来咯咯的，跟丫丫一样。

爸爸连夜去村里找了医生。村里没有医生了，老医生也搬走了。他跑到镇上，敲了好几家诊所的门。最后带回来一个老头，穿着白大褂，白大褂的领口磨破了。背着个药箱，药箱是木头的，漆皮掉了大半。医生给爷爷把了脉，手指头搭在爷爷的手腕上，搭了好久。又翻开爷爷的眼皮看了看，又拿听诊器贴在爷爷胸口听了听。然后摇了摇头，叹了口气。叹气的时候，胸口瘪下去。

“老人家年纪大了，身子骨亏空得厉害。加上常年劳累，肺上也出了毛病。”他把听诊器从耳朵上摘下来，挂在脖子上。“怕是……怕是撑不了多久了。你们好好陪着他，让他走得安心些吧。”

爸爸听了，身子晃了晃。手扶住了门框，门框上的漆皮被他抠下来一块。一句话也说不出来，喉咙里像堵着什么东西。只是红着眼眶，点了点头。头点下去，下巴碰到胸口。

接下来的几天，爸爸妈妈一直守在爷爷身边。

爸爸给爷爷擦脸，毛巾是白的，蘸着温水，拧干了。从额头擦到脸颊，从脸颊擦到下巴，从下巴擦到脖子。毛巾擦过去，爷爷的脸色好了一点，可还是白的。给爷爷喂水，勺子舀一点水，凑到爷爷嘴边。爷爷张不开嘴，水顺着嘴角流出来，爸爸用毛巾擦掉。给爷爷翻身，手伸到爷爷身子底下，轻轻托起来，翻过去。爷爷轻得像一把干柴。

奶奶则每天煮一些软烂的粥，小米粥，煮得烂烂的，米粒都化开了，上面漂着一层米油。试着喂爷爷吃一点，舀一勺，吹了吹，凑到爷爷嘴边。爷爷有时候能咽下去一点，喉咙里咕噜一声。有时候咽不下去，粥从嘴角流出来，奶奶用勺子刮掉。

小泽也不上学了。他每天陪在爷爷身边，坐在炕沿上，手握着爷爷的手。给爷爷讲学校里的事。说班里的小孩都在玩暴龙机，方方的，蓝颜色的，一按按钮就喊“进化”。说他也会玩了，大壮给他的那个，他学会了。讲景区的变化。说观景台快修好了，木头的，暗红色的，站在上面能看见整个湖。说停车场铺好了，水泥地，白的，平的。讲他画在水泥地上的三个小人，一个高的，一个扎辫子的，一个矮的。说他又去画了，用树枝画的，画好了看很久。讲他对大壮和丫丫的思念。说大壮在城里上学，有电脑课，有漂亮的操场。说丫丫也在城里，不知道过得好不好，不知道小花还在不在她身边。

爷爷有时候会清醒一会儿。听到小泽讲这些，浑浊的眼睛里，会泛起一丝光亮。不是眼泪的那种亮，是从眼底透出来的亮，像灰烬底下还有一颗火星。嘴角也会微微上扬，上嘴唇碰下嘴唇，分开，露出里面缺了牙的牙龈。

有一天，爷爷清醒了许多。

那是下午，太阳从窗户照进来，照在炕上，照在爷爷脸上。爷爷的脸被太阳照得有了点血色。他拉着小泽的手，手是凉的，可是有了点力气，能把小泽的手攥住了。又拉着爸爸的手，把两只手叠在一起。缓缓开口，声音还是微弱的，但是比前几天清楚了——

“北湖……不能忘……”

爸爸点头。小泽点头。

“旧船……不能丢……”

爸爸点头。小泽点头。

“小泽……要好好长大……守着这片地……守着你奶奶……”

小泽用力点头。眼泪砸在爷爷的手背上。

他又看了看窗外的太白湖。窗户上蒙着一层灰，湖的方向，被围墙挡住了，只露出观景台的一个角，暗红色的，在太阳底下反着光。声音微弱却坚定——

“还有……大壮和丫丫……不管他们在哪里……都别忘了……当年的约定……别忘了……北湖村的日子……”

小泽用力点头。眼泪一滴一滴砸在爷爷的手背上，砸下去，溅开一小圈，被手背上的皱纹吸进去了。

“爷爷，我记住了。我会守着北湖，守着旧船，守着奶奶。我会一直记得大壮和丫丫，记得我们的约定。十岁回来挖时间胶囊，莲蓬熟了回来吃，长大了还在一起玩。你别担心，你一定会好起来的。”

爸爸也红着眼眶，点头。头点下去，下巴碰到胸口。

“爸，你放心。我们以后不出去打工了，就在家里陪着你和妈，陪着小泽，守着这片地。不走了。”

爷爷听了，嘴角微微上扬。眼睛闭上了，不是那种再也睁不开的闭，是累了，歇一会儿的闭。胸口起伏着，一下，一下。

可爷爷终究是没能熬过那个秋天。

那天下午，阳光透过窗户，洒在炕上。阳光是金黄色的，照在爷爷脸上，把脸上的皱纹都照亮了。爷爷躺在爸爸的怀里，爸爸坐在地上，背靠着炕沿，把爷爷抱在怀里。爷爷的头靠在爸爸胸口，轻得像一把干柴。

呼吸渐渐微弱。胸口起伏的幅度越来越小，从一下一下变成了一会儿一下，从一会儿一下变成了好久才一下。最后，他看了一眼小泽。眼珠子转了转，落在小泽身上。看了一眼奶奶，奶奶坐在炕边，手攥着爷爷的手，不肯松开。看了一眼窗外的太白湖，窗户上蒙着灰，湖的方向，被围墙挡住了，只露出观景台的一个角。

缓缓闭上了眼睛。眼皮合上，睫毛颤了颤，不动了。嘴角还带着一丝淡淡的笑意，上嘴唇碰下嘴唇，分开一点点，像是要说什么，又像是说完了。仿佛是放下了所有的牵挂，回到了那个能划着旧船，在北湖打鱼、摘莲蓬的日子。天不亮就出去，湖上的雾大得很，伸手不见五指。船桨吱呀吱呀的，桨上的水滴进湖里，砸出小小的涟漪。筐里装着半筐湖虾，还蹦跶着，筐上面摆着三个刚摘的莲蓬，绿莹莹的，还带着露水。

爷爷走了。

院子里的旧船，仿佛也失去了生机。歪歪扭扭地靠在墙根下，船板上的补丁，蓝的灰的，针脚歪歪扭扭的。钉子锈了，锈迹从钉眼往外洇。布条从缝里露出来，被风吹得晃啊晃。断了的船桨，在秋风中发出轻微的吱呀声。桨柄上的包浆落了一层灰，桨叶断口上的木茬，从褐变成了黑。风从裂缝里穿过去，木头和木头摩擦，吱呀，吱呀。像是在哀悼。

奶奶坐在炕边，一言不发。手还攥着爷爷的手，不肯松开。爷爷的手在她手里，凉的，轻的。她只是不停地抹眼泪，手背在眼睛上擦过去，眼泪擦干了，又流下来。

爸爸妈妈蹲在院子里，靠着旧船。爸爸的手攥着拳头，攥得指节都白了。妈妈捂着脸，肩膀一耸一耸的。沉默不语。院子里只有风吹过旧船的吱呀声，和景区传来的吆喝声。

小泽坐在旧船旁。船帮硌着屁股，船板上的补丁蹭着他的背。抱着那根断了的船桨，桨柄贴着他的脸，凉的。眼泪无声地掉下来，从眼睛里流出来，流到嘴角，他舔了舔，咸的。滴在桨柄上，滴在包浆上，被木头吸进去了。

他知道，爷爷走了。那个能给他讲北湖故事、能陪他守着旧船的爷爷，再也不会回来了。那个说“等莲蓬熟了他们就回来”的爷爷，再也不会回来了。那个坐在小马扎上，手里摩挲着船桨，看着湖的方向的爷爷，再也不会回来了。

那个藏着爷爷青春、藏着他童年回忆的旧船，再也没有人会去摩挲、去修补了。船桨上的包浆，再也不会被手汗浸得发亮了。船板上的裂缝，再也不会有人用旧布去堵了。

景区的观景台修好了。木头搭的，暗红色的，一级一级的台阶从湖边通到坡顶。游人络绎不绝，站在观景台上，举着相机，对着湖面拍照，咔嚓咔嚓的。站在观景台上，能清清楚楚地看到整个太白湖，看到湖边的芦苇荡——芦苇被割了一茬又一茬，剩下的挤在湖边，密密的。看到曾经的北湖村——村子没了，只剩下围墙后面的一片空地，停车场，花坛，健身器材。

可小泽知道，这一切，都不是爷爷记忆中的样子，也不是他记忆中的样子。爷爷记忆中的北湖，芦苇长得比人还高，风一吹，芦苇荡就像绿色的浪。天不亮就出去，一网就能捞半筐湖虾。他记忆中的北湖村，土路坑坑洼洼的，下雨的时候泥能没过脚脖子。老槐树满树的槐花，香的漫了整个村子。老井的井水甜得很，烧开了上面漂着一层薄薄的碱。三个小孩蹲在土坡上，分一根老冰棍，冰得龇牙咧嘴，却笑得很开心。

爸爸妈妈没有再出去打工。他们把蛇皮袋从车上拎下来，放回屋里。蛇皮袋靠在墙角，跟爷爷的烟袋靠在一起。他们留在了村里，收拾了院子，把旧船旁边的杂草拔了，把院子里的泥地扫干净。照顾着奶奶，给她做饭，给她洗衣服，扶着她去院子里晒太阳。也陪着小泽，送他上学，接他放学，吃饭的时候，把菜夹到他碗里。

只是，家里再也没有了爷爷的咳嗽声。以前爷爷一咳嗽，奶奶就拍他的背，说少抽点烟。爷爷说，没抽，没抽。再也没有了爷爷讲北湖故事的声音，说以前这湖叫太白湖，李白在湖上划船喝酒写诗。说小泽刚出生那年，他摘了三个莲蓬，刚好凑齐他们三个小娃。再也没有了当年的热闹与温暖。大壮不在了，丫丫不在了，老乔爷不在了，老支书不在了。现在爷爷也不在了。

小泽依旧把奶奶缝的新蓝布小兜揣在怀里。贴在胸口，布兜被体温捂得温乎乎的。里面的莲蓬籽，晒干了的，硬的，皮皱了，摇一摇哗啦哗啦响。糖纸，叠成小星星的，橘子味的褪成淡橙色，苹果味的褪成淡绿色，大大泡泡糖的粉红色还鲜着。新弹珠，玻璃的，透明的，里面嵌着红色的芯，转一下，芯也跟着转。被他摩挲得发亮。

他每天都会去湖边看看。沿着围墙走，走到景区门口，站在铁栏杆外面，往里面看。湖面上有游船，白的，突突突地开过去。荷花开了，粉的白的，铺满了湖面。去旧船旁坐坐，坐在船帮上，手搭在船板上。船板上的补丁蹭着他的手指头。去大壮家的停车场，蹲在水泥地上，用树枝画三个小人。一个高的，一个扎辫子的，一个矮的。画完了，静静地看着。

他知道，爷爷虽然走了。但爷爷的话，他一直记在心里。北湖不能忘，旧船不能丢，要好好长大，守着这片地，守着奶奶。别忘了大壮和丫丫，别忘了当年的约定，别忘了北湖村的日子。

那些和大壮、丫丫一起的回忆，踩脚印，分冰棍，烤玉米，埋时间胶囊。那些藏在北湖村的烟火气，奶奶蒸的槐花饭，爷爷划船的声音，老乔爷的梆子戏。那些慢腾腾、甜丝丝的日子，太阳落得慢，云飘得慢，连风都吹得慢。会一直陪着他，陪着他长大。从五年级到六年级，从小学到中学。陪着他，守着这片爷爷用一生守护的土地。

他坐在旧船旁，手伸进怀里，摸了摸那个新的蓝布小兜。布兜鼓鼓的，温乎乎的。莲蓬籽在里面，哗啦哗啦响。