第十七章:你回来了？我正愁没人帮我算账
1946年春，季安和宋词回到天津。
天津变了。
码头上挂着的旗换了，街上的广告牌换了几茬。老西开教堂还在，劝业场还在，但街上的行人少了，铺面关了不少。空气里有种说不清的味道——不是硝烟，硝烟散了很久了，是一种灰扑扑的、旧东西晾干了之后的味道。八年了，天津在这八年里被占领、被统治、被榨干，现在它像一个大病初愈的人，虚弱，但还在喘气。
季家老宅还在。
季安站在门口，看着那两扇朱漆大门。门上的漆早就斑驳了，露出底下灰白色的木料，像老人脸上的皱纹。战争期间被日军征用过，当过一个什么机关的驻地，院子里被糟蹋得不成样子。门口的台阶碎了两块，门环少了一个，另一个歪歪扭扭地挂着，风一吹，叮叮当当地响。
季安推开门，院子里空荡荡的。花圃里的花草早就枯死了，只剩下几根干枝子支棱着，地上铺了一层灰，踩上去就是一个脚印。正厅的门半敞着，里面黑黢黢的，家具被搬走了大半，只剩下一张八仙桌和两把椅子，歪歪斜斜地靠着墙，像两个在角落里蹲了很久的人。
季安站在院子中间，环顾了一圈。他从小在这个院子里长大，在这里爬过树，在这里挨过揍，在这里被大哥骂过无数次。他记得以前院子里有一棵海棠树，春天开花的时候粉白粉白的，风一吹，花瓣落一地。现在那棵树不在了，连根都不在了，只剩下一个浅浅的坑。
宋词站在他身后，没有说话。她看着季安的背影——他站得很直，肩背挺得笔直，但她能看到他的手在微微发抖。
“季安。”她走过去，握住他的手。
季安低头看了看她握着自己的手，然后笑了一下。
“没事，”他说，“东西没了可以再买，房子破了可以再修。”
话音刚落，身后传来一个声音。
“你回来了？我正愁没人帮我算账。”
季安转过身。
季安远站在门口。他穿着一件灰蓝色的长衫，袖子卷到手肘，手上拿着一卷图纸，脸上全是灰，头发也乱了。他比三年前瘦了很多，两颊凹了下去，颧骨突出来了，但眼睛还是亮的，跟以前一模一样——精明、锐利、看什么都能看出毛病来。
兄弟俩对视了三秒。
季安远没有说“你可算回来了”，也没有说“你瘦了黑了”，更没有说“这些年在外面辛苦了”。他说的是：“你回来了？我正愁没人帮我算账。”
季安笑了。他走上前，一把抱住他大哥。
季安远被抱得愣了一下，手里的图纸掉了。他犹豫了一秒，然后伸手拍了拍季安的后背，一下，两下，第三下的时候，手停了，搁在季安的肩胛骨上。
“行了行了，松开，我身上全是灰。”季安远的声音有点闷，像是嗓子眼被什么东西堵住了。
季安松开他，退了一步，笑着说：“大哥，我要结婚了。”
季安远愣了一下。他的目光从季安身上移到宋词身上，在宋词身上停了几秒，又移回季安身上。然后他点了点头，表情没什么变化，但嘴角微微翘了一下。
“行。季家的儿媳妇，差不了。”
“这是宋词，新风报社的主编。”
“我知道。”季安远冲宋词点了点头，“《新风》我看过。天津店关了，可惜了。你的文章写得不错，观点硬了点，但硬有硬的好处。”
宋词没想到季安远会这么说，愣了一下，然后笑了：“谢谢大哥。”
季安远点了点头，弯腰捡起地上的图纸，拍了拍灰，展开给季安看。“你看看，这是老宅重修的设计图。我找人画的，还没定稿。你觉得正厅要不要扩？”
季安接过去看了看。“正厅不用扩，把西厢房修好就行。宋词要放书架，她的书多。”
季安远看了宋词一眼，宋词也看了他一眼。两个人在那一瞬间达成了一个默契——季安远心里想的是“我弟弟居然会替别人考虑了”，宋词心里想的是“他怎么知道我要放书架”。但谁都没说出来。
“行，西厢房改书房。还有什么？”
“厨房要大一点，她要做桂花糕。”
“你做？”
“她做。”季安笑了，“我负责吃。”
季安远看了一眼宋词，宋词摊了摊手，一脸“他就是这样我也没办法”的表情。
季安远摇了摇头，把图纸卷起来。“行，我让工匠改。你们先进来坐，别站着了。”
当天晚上，季安远在院子里摆了一桌饭。菜不多，四菜一汤，但都是老季家的手艺——红烧肉炖得软烂，糖醋排骨是季安小时候最爱吃的，一锅鸡汤熬了整整一个下午。季安平也回来了。他比季安小三岁，但看起来比季安还老。左手的无名指和小指没了，只剩三根手指，握筷子的时候不太稳，夹菜会抖。但他说“不影响打枪”，季安没接话。
“二哥。”季安平放下筷子，看着季安，“嫂子。”
宋词被他这一声“嫂子”叫得有点不好意思，耳根红了一下，但很快恢复了正常。
“安平，你的手——”
“没事，”季安平把左手往桌下缩了缩，藏起来，“小伤。仗打完了，手还在，够用了。”
桌上安静了一瞬。季安远端起酒杯，喝了一口，没有说话。季安夹了一块红烧肉放在季安平碗里，没有说话。季安平低头吃那块肉，吃得很慢，嚼了很久。
宋词看着这三兄弟，忽然觉得鼻子有点酸。她端起酒杯，站起来。
“大哥，安平，”她说，“我敬你们。”
季安远看了她一眼，站起来。季安平也站起来。
三只酒杯碰在一起，发出清脆的响声。
那天晚上，季安远喝多了。他平时不怎么喝酒，但今天喝了。喝到最后，他一只手搭在季安肩膀上，舌头有点大，但每一个字都说得很清楚。
“老二，”他说，“你长大了。”
季安笑：“大哥，我都快三十了。”
“在我这儿，你永远是我弟。”
季安远拍了拍他的肩膀，转身走了。走了几步又回头，说了一句：“你还想吃什么？明天让厨房做。”
季安想了想：“糖醋排骨。好久没吃了。”
季安远点了点头，转身走进了夜色里。他的背影被灯笼的光拉得很长，一摇一晃的。
季安站在院子里，看着大哥走远。宋词走过来，站在他身边。
“你大哥是个好人。”她说。
“嘴硬心软。”
“跟你一样。”
季安转头看她，月光照在宋词的脸上，白白的，像上了一层霜。她的眼睛很亮，比月光亮。
“宋词。”
“嗯。”
“明天吃糖醋排骨，你来不来？”
“来。”
季安笑了。他把手插进口袋里，摸到了那颗薄荷糖，拆开糖纸塞进嘴里。
甜。