第二章:拿铁换来的投资人
宋词没想到，季安说的“找我”，是认真的。
第二天下午，她正在南市那个铺面里跟装修师傅比划柜台的位置，门外忽然传来马蹄声。她探出头一看——季安翻身下马，今天换了一件浅灰色的薄外套，头发梳得整整齐齐，看起来比昨天正经了不少。
但口袋里还是鼓鼓囊囊的，一看就塞满了薄荷糖。
“季少爷，”宋词拍了拍手上的灰，靠在门框上，“您又来喝咖啡？那家店在三条街外，您走反了。”
“不是喝咖啡，”季安从口袋里掏出一个牛皮纸信封，递给她，“送钱来的。”
宋词接过信封，打开看了一眼，瞳孔微缩。
里面是一张银票。数额不小——正好是她昨天在电话里跟她爹报的那个数。
她抬头看季安，眼神变了。不再是昨天那种“这人挺有意思”的随意，而是认真地、上下打量。
“你偷听我打电话？”
“我偷听你打电话干嘛？”季安一脸无辜，“我又不知道你住哪儿。”
“那你怎么知道我要多少钱？”
“我不知道啊，”季安说，“我就是把我攒的零花钱全拿来了。够不够的，你先拿着，不够我再想办法。”
宋词盯着他看了三秒。
“你攒了多久？”
“也没多久，”季安想了想，“一年多吧。我不怎么花钱，就骑马、听戏、买点糖。”
宋词把信封合上，递回去。
“我不要。”
“为什么？”
“第一，我跟你昨天才认识。第二，我不需要施舍。第三，”她把信封塞回他手里，“你这钱既然是零花钱，那说明你家里不知道。到时候你大哥找上门来，我可说不清。”
季安被她这三条理由说得一愣一愣的，但很快笑了。
“第一，昨天认识的不算认识？那你觉得认识多久才能谈钱？第二，这不是施舍，是投资——我投你，你赚钱了分我红。第三，”他从信封里抽出一张纸，“我大哥管不了我的钱，这是我自己的。”
宋词低头一看——是一张手写的“投资意向书”，字迹工整，条款清晰：投资金额、分红比例、退出方式，一条一条写得明明白白。末尾还有季安的签名和日期。
她忍不住笑了。
“你写的？”
“昨晚写的，”季安说，“我查了查投资报社的规矩，现学的。”
宋词看着他，忽然觉得这个人比她想象的要认真得多。
“你真不懂报纸？”她又问了一遍。
“真不懂，”季安坦诚地说，“我看报只看副刊，连载小说那种。”
“那你投什么？”
季安想了想，说了句让宋词愣住的话。
“投你啊。你看起来挺靠谱的。”
宋词张了张嘴，想怼他，但没找到词。
她脸有点红，但她很快转过身，假装在指挥工人搬东西。
“行，”她背对着他说，“签合同，公事公办。亏了别找我哭。”
“我不会哭的，”季安笑，“我会找你赔钱。”
宋词翻了个白眼，但嘴角翘了起来。
接下来几天，两个人开始频繁见面。
宋词发现，季安这个人，看着不靠谱，但做起事来意外地靠谱。
她说要买印刷机，他就带她跑了天津三家印刷厂，一家一家比价。她跟老板砍价的时候，他就在旁边站着，不插嘴，适时递上一颗薄荷糖——“消消气，慢慢砍”。
她说要找写稿的人，他就翻通讯录，把她引荐给几个在天津的文化人。那些人听说季家二少爷出面，多少给几分面子，答应先见一面。
宋词问他：“你怎么认识这么多文化人？”
季安想了想：“我以前常请他们听戏。听完了吃顿饭，一来二去就熟了。”
“你请他们听戏干嘛？”
“不干嘛啊，”季安理所当然地说，“一个人听戏多没意思。”
宋词看着他，忽然有点理解了。
这个人不是“不务正业”。他是把所有人都当朋友处，不图什么，就是觉得“一个人没意思”。
这种人在这个世道，不多了。
报社开张那天，天津难得的大晴天。
铺面收拾好了，门口挂了块木匾，上面刻着两个字——“新风”。宋词站在门口看了好一会儿，心里有点发酸。
十四年了。
十四年前她六岁，被送上轮船去英国，在甲板上哭得撕心裂肺。她以为这辈子都不会回来了。但回来了，回来了就要做点什么。
不是为了证明给谁看，是为了对得起自己这些年读的书、走的路、见的人。
“老板，”周明远——那个她从《大公报》挖来的主笔——从里面探出头来，“花篮送到了。”
“谁送的？”
“好几个。有您父亲的，有……”周明远看了看卡片，“有杜若飞先生的。”
宋词接过卡片看了一眼，眉头微皱。
杜若飞。
他怎么知道她开报社的事？她爹告诉他的？
她还没来得及多想，身后就响起了马蹄声。
季安翻身下马，手里拎着一个食盒。沈知秋跟在他身后，面无表情地也拎着一个。
“恭喜开张，”季安把食盒递给她，“桂花糕，老半斋的。两盒，一盒你今天吃，一盒存着明天吃。”
宋词接过，嘴角弯了弯：“你怎么知道我爱吃桂花糕？”
“上次在咖啡馆，你为了那袋碎了的桂花糕心疼了一下午，”季安说，“我就算记性再差，也记住了。”
宋词愣了一下，然后笑了。
“你这个人，观察力还挺强。”
“我大哥说我只会观察没用的东西。”
“你大哥说的对。”
两个人站在门口，阳光照在“新风”两个字上，金灿灿的。
---
但那个署名“杜”的花篮，像一根刺，扎在了季安心里。
他本来没在意。送花篮的人多了，他一个投资人，犯不着跟一个花篮过不去。
但宋词看那张卡片时的表情，让他不得不在意。
那不是普通朋友的表情。
她眉头皱了一下——不是讨厌的那种皱眉，是“他怎么知道了”的那种，带着一点无奈、一点头疼。
季安想了想，还是问了：“杜是谁？”
宋词正在拆桂花糕的包装，头也没抬：“一个朋友。”
“什么朋友？”
宋词终于抬起头，看了他一眼，笑了：“你管得着吗？”
季安被噎了一下，但很快也笑了：“管不着，就是问问。”
他没再追问。
但那天晚上，他躺在床上翻来覆去，脑子里一直在想那个“杜”。
杜什么？杜先生？杜少爷？
他想了半天，实在想不出来，最后骂了自己一句“有病”，翻身睡了。
窗外月光很好，照得院子里的海棠花影影绰绰。
季安盯着那团花影，忽然想起宋词今天穿的那件浅蓝色旗袍，想起她站在“新风”两个字下面笑的样子。
他翻了个身，把被子蒙在头上。
“有病。”他又骂了一句。
这次是骂自己。