第八章:抓人了！抓人了！
季安随部队撤退到南京后，第一件事不是报到，不是休整，而是去找宋词。她在信里说过把报社搬到了南京，但没说具体地址。他找了整整一天，从城南走到城北，问了几十个人，最后在一家茶馆门口看到了那块熟悉的木匾——“新风报社”。不大，木头牌子挂在门框上，风吹日晒得有点发白，但“新风”两个字还是清清楚楚的。
季安站在那两个字面前，忽然觉得有点恍惚。上一次看到这块牌子是在天津，那时候他是骑着马晃晃悠悠路过，口袋里装着薄荷糖，笑得趴在马背上。现在他站在南京的一条窄巷子里，军装上全是泥，裤腿撕了个口子，靴子上糊着干了的泥巴。他低头看了看自己，犹豫了一下——这副样子，他不太想让宋词看到。
刚退了一步，门开了。
宋词站在门口，手里拿着一沓稿纸，穿着一件灰蓝色的棉袍，头发用一根簪子随便挽着，脸上还沾了一点墨水。她看着季安，愣了一秒。季安也看着她，也愣了一秒。
“你怎么在这？”两个人同时开口，又同时愣住，然后同时笑了。
宋词先反应过来，上下打量了他一眼，眉头皱了起来。她的目光从他脸上的黑眼圈滑到手背上的疤，又从手背上的疤滑到裤腿的破口上。“你瘦了，瘦了好多。”
“没瘦，”季安笑了笑，“就是晒黑了，显得瘦。”
“你骗谁呢？”宋词拉着他的袖子往里拽，“进来，我给你倒杯水。你这衣服怎么回事？破了也不补？你是不是就不会缝扣子了？”
季安被她拽着往里走，靴子踩在门槛上，蹭下一块干泥巴。“缝是会缝，就是没时间。你慢点，我靴子上全是泥。”
“泥怕什么？”宋词把他按到椅子上，转身去倒水。
季安坐在椅子上，环顾四周。屋子不大，比天津那间小一些，但收拾得很整齐。墙上贴满了报纸的样张，桌上堆着稿纸和书，角落里有印刷机，空气里飘着油墨的味道。他的目光扫过书架，在最显眼的位置看到了一本淡蓝色封皮的小册子——是他送她的那本诗集，塞在几本厚书中间，书脊朝外，一眼就能看到。
他的嘴角弯了一下。
宋词端着搪瓷缸子走过来，递给他，语气凶巴巴的：“喝。喝完告诉我，你什么时候到的？部队让你出来乱跑？”
“今天刚到，”季安接过搪瓷缸子，喝了一大口，“请了半天假，出来找人。”
“找谁？”
季安看着她，没说话。搪瓷缸子里的热气袅袅地升起来，在他和她之间隔了一层薄薄的白雾。宋词被他看得有点不自在，转身去整理桌上的稿纸，把这摞挪到那边，又把那边摞挪回来。
“你别这么看我，”她背对着他说，“我问你话呢。”
“找你。”季安说。
宋词的手顿了一下。那沓稿纸停在半空中，过了两秒才放下去。她转过身来，看着他。他的黑眼圈很重，眼睛里有血丝，嘴唇干裂了，手背上新疤叠旧疤。他比几个月前瘦了整整一圈，但那把骨头还是硬的。
“找我干嘛？”她的声音比平时轻了一点。
“看看你还活着没。”
宋词被他噎了一下，想怼他，但张了张嘴没说出来。因为她知道他不是在说玩笑话，他真的是来看她还活不活的。他在战场上待了几个月，见过了死人，知道人命有多薄。
“我还活着，”她说，“你看到了？”
“看到了。”
“那你可以回去了？”
“不急。”季安把搪瓷缸子放下，靠在椅背上。
宋词在他对面坐下，两个人隔着一张堆满稿纸的桌子，面对面。屋子里安静得能听见印刷机嘀嗒嘀嗒的走字声。窗外偶尔传来几声汽车喇叭，远远的，像隔了一层棉花。
“打了多少仗？”宋词问。
“记不清了。”
“怕不怕？”
“一开始怕。后来不怕了。”季安想了想，“后来没时间怕。你眼睛一直盯着前面，就顾不上怕了。”
宋词的目光落在他手背上那道最长的疤上，从虎口一直拉到手腕。她忽然伸出手，轻轻碰了碰那道疤的末端，指尖凉凉的，像一片刚落下来的花瓣。季安没缩手。
“疼吗？”她问。
“早不疼了。”
“骗人。”宋词收回手，站起来，从柜子里翻出一卷纱布和一管药膏，走回来放在桌上，“手伸出来。你这纱布多久没换了？都脏了。”
季安低头看了看自己手上的纱布——确实脏了，边角都卷起来了。他本来想说“不用”，但看到宋词的表情，把话咽了回去，乖乖伸出手。宋词把旧纱布拆下来，动作很轻，但还是扯到了一点新长的肉。季安的手指蜷了一下，没吭声。她低着头，把药膏挤在棉签上，一点一点地涂。
“你那个兄弟，”她忽然开口，“陈大壮？”
季安的手指又蜷了一下。
“他后来怎么样了？”
沉默了几秒。窗外的汽车喇叭声停了，整条巷子安静得能听见风的声音。
“死了，”季安说，“炮弹。”
宋词的手停了一下，然后继续涂药膏，动作比之前更轻了。她没有问“你难过吗”，也没有说“节哀”。她只是安安静静地把药膏涂好，拿起新的纱布，一圈一圈地缠。缠到最后，她把纱布头塞进去，按了按。
“好了，”她说，声音有点哑，“下次记得自己换，两天换一次。”
季安看着手上缠得整整齐齐的纱布，忽然说了一句：“你还会包扎？”
“在伦敦学过急救，”宋词站起来，把药膏和纱布收回去，“红十字会办的课，上了三个月。没想到第一次用来换药是给你换。”
季安想说什么，还没开口，门口忽然传来急促的脚步声。
周明远跑了进来，脸色发白，额头上全是汗。他看到季安愣了一下，但顾不上问，直接对着宋词说：“老板，出事了。来了两个人，穿黑衣服的，说要找你。我拦了一下，他们直接往里闯了。”
宋词的脸色变了。她看了季安一眼，季安已经站起来了。
“什么人？”季安问。
“不认识，但他们身上带枪了。”
话音刚落，门口就走进来两个人。黑衣服，黑帽子，面无表情。走在前面那个扫了一眼屋里，目光在季安的军装上停了一秒，然后落在宋词身上。
“宋词？”他的声音不大，但带着一种不容置疑的压迫感。
“是我。”宋词的声音很平静，但季安注意到她的手在微微发抖。
“跟我们走一趟，”那人从口袋里掏出一张纸，“有人举报你的文章‘内容不端，影响治安’。上面要问你几句话。”
宋词看了一眼那张纸，不是逮捕令，但比逮捕令更麻烦——是“请柬”，请她去喝茶的那种，去了就不一定能回来了。
“我的文章哪里不端了？”宋词没动，“我写的是事实，码头工人的生存状况，难民疏散的问题，哪一条是假的？”
那人的表情没有任何变化：“这个你留着跟上面说。现在请你过去，配合一下。”
宋词咬了咬嘴唇，脑子里飞快地转。她知道去意味着什么，不去也意味着什么。她正在想该怎么办的时候，季安动了。他走到宋词前面，挡在她和那两个黑衣人之间。动作不快，但很稳，像一堵墙。
“长官，”季安的声音不大，带着一点笑，但笑意不到眼睛，“这位宋小姐是我未婚妻。她做报社的规矩我都懂，不该写的东西绝不会写。这里头是不是有什么误会？”
两个黑衣人交换了一个眼神。
“你是谁？”前面那个问。
“季安，国民革命军少尉。”季安从口袋里掏出证件，递过去，“我的部队刚从前线撤下来，奉命在南京休整。宋小姐是我未婚妻，我今天请假来看她。如果她有什么问题，我可以担保。”
那人接过证件看了看，又看了看季安。他的军装虽然旧了破了，但军衔和番号是真的。从前线撤下来的部队，现在谁都不敢轻易得罪——这些人刚从死人堆里爬出来，什么事都干得出来。
“季少尉，”那人把证件还给他，“我们也是奉命行事。上面说了要请宋小姐去问话，我们做不了主。”
“我知道，”季安接过证件，笑了笑，“我不为难你们。但你也看到了，我未婚妻身体不好，最近一直在吃药。你们要带她走，可以，我陪着。”
那人犹豫了。
季安不再给他时间犹豫：“你们回去跟上面说，新风报社的稿子，我每期都看，内容没问题。如果上面还有疑问，让他们来找我。我部队的番号和地址都在证件上，跑不了。”
两个黑衣人又交换了一个眼神。过了几秒，前面那个把那张纸收起来，转身走了。另一个跟上去，走到门口的时候回头看了季安一眼，目光复杂。
脚步声渐渐远了。屋子里安静下来。周明远靠在墙上，腿还在发抖。宋词站在原地，一动不动。
季安转过身，看着她。
“你什么时候成我未婚妻了？”宋词问。她的声音有点抖，但脸上带着一种说不清的表情——不是生气，不是好笑，是一种她自己也搞不清楚的东西。
“刚才，”季安说，“临时编的。你介意吗？”
宋词看着他，看了好几秒。然后她笑了，不是那种被逗乐的笑，是一种带着后怕的、劫后余生的笑。
“不介意，”她说，“谢谢。”
季安知道这个“未婚妻”只能挡一时。等那两个人回去汇报了，上面一查，发现他季安根本没有未婚妻，麻烦会更大。但现在顾不上那么多了，能挡一天是一天。
“他们把报社盯上了，”季安说，“你得走。”
“走哪去？”
“离开南京。”
宋词没有马上回答。她看了一眼这间小小的屋子，书架上的书，桌上的稿纸，角落里的印刷机。新风报社在这里开了不到两个月，第二期还没印完。
“季安，这是我的心血。”
“心血没了可以再建，人没了就没了。”
宋词咬了咬嘴唇，沉默了。季安没有再催。他知道这个决定有多难，换了他，他也不一定舍得走。
“我给你三天时间，”季安说，“三天之内，收拾东西离开南京。去武汉。”
“你呢？”
“我回部队。”
宋词看着他，眼眶红了，但没有哭。她就是这样的人，天塌下来也不哭。
“行，”她说，“三天。”
季安走到门口的时候停下来，回头看了她一眼。宋词站在灯下，影子投在地上，拉得很长。
“宋词，你还欠我一块怀表。”
“明明是你欠我，”宋词的嗓子有点哑，“你说回来还我的。”
“那我回来了，”季安笑了一下，“还没还。”他转身走了，没有回头。宋词站在门口，看着他的背影消失在巷口。夜风吹过来，吹得门板吱呀作响。她没有喊他，没有追出去。她只是站了很久，然后转身进屋，开始收拾东西。