第六章：猫鼠游戏
沈墨想找温小楼，但第二天，温小楼没出现。
茶楼照常开张，说书先生换了一个，是个六十来岁的老秀才，讲的是《水浒》里的林冲夜奔，讲到林教头风雪山神庙那一节，嗓子劈了，咳嗽不止，台下茶客嗑瓜子的声音比他的醒木还响。沈墨在楼下坐了半个时辰，喝了两碗茶，没有等到温小楼。
吴掌柜说，小温今天告了假，说是害了风寒，在住处歇着。沈墨问他住哪，吴掌柜用抹布擦着柜台，头也不抬地说：“后街那间空了很久的旧屋子，也不知道他什么时候租下的。”
沈墨没有去后街找。一个说书先生昨日还在生龙活虎地拍醒木，今日就病得下不了床，要么是真病，要么是在躲人。无论是哪一种，主动找上门都不是明智之举。
他付了茶钱，起身离开。走到门口时，余光扫到二楼楼梯口站着一个人——不是锦衣卫，是个穿灰衣的汉子，腰间挂着一柄雁翎刀，正靠在栏杆上嗑瓜子。嗑得不紧不慢，目光却一直跟着沈墨，从柜台跟到门口，像一条看不见的线。
沈墨没有回头。他走出茶楼，沿着河岸往铺子走，走了大约百步，弯腰系了一下鞋带。借着这个动作，他用余光往后扫了一眼——灰衣汉子果然跟了出来，隔着半条街，正站在石桥上往这边看，手里还攥着那把瓜子。
不是跟踪，是盯梢。
陆寒声的人，已经开始撒网了。
回到铺子时，已近正午。沈墨刚把炉火捅旺，还没来得及开始打今日的第一锤，就听见巷口传来一阵说笑声。声音不大，但在这条平日安静的巷子里显得格外刺耳。他放下火钳，往门口走了两步。
巷口走进来两个人。
走在前面的是陆寒声。今日他换了一身月白色的长衫，腰间系着一条深蓝色的丝绦，手里摇着一把折扇——不是温小楼那种油纸扇，是檀骨洒金面的，一看便是内府造办处的玩意儿。他走得随意，像是在自家后花园里散步。
跟在他身后的，是昨日在茶楼见过的那个灰衣汉子。不过今日他没挂刀，只捧着个描金食盒，俨然一副随从模样。
沈墨的心往下沉了沉。但他没有往后退，也没有往门口迎，只是站在铁砧旁，把火钳拿起来又放下，像是一个被客人打断了活计的手艺人，不知道该继续干活还是先招呼客人。
“沈师傅，”陆寒声走到铺子门口，收了扇子，朝里面拱了拱手，“又来叨扰了。”
“陆大人。”沈墨点了点头，语气和上次一样，带着三分恭敬、三分木讷。
陆寒声跨进门来，并不急着说话，先在铺子里慢悠悠地转了一圈。他看货架上的铁器，看风箱的木把手，看墙角堆着的炭块，最后站在水缸旁边，低头看了看缸里的水。
“水很清。”他说。
“刚换的。”
“打铁的用水量大吧？”
“不小。”
陆寒声点点头，仿佛这句话里有什么值得玩味的深意。他转过身，走到铁砧旁，伸手拿起沈墨昨日刚打好的那把犁头，翻来覆去地看了看。犁头是新打的，还没开刃，通身乌青，只有刃口那一线泛着淬火后的淡蓝。
“沈师傅的手艺确实不错。”他把犁头放下，又拿起旁边那把刚开了雏形的菜刀，和上次一样，屈指在刀面上弹了一下——还是闷响，“菜刀也是，上次那把锅也是。用料扎实，一看就是实诚人。”
沈墨没有接话。
“不过，”陆寒声话锋一转，把菜刀放回原处，拍了拍手上并不存在的铁屑，“我上次就在想一个问题。沈师傅手艺不差，用料也厚道，怎么打了十年铁，还守着这么一间小铺子？按理说，凭你这手艺，就算不去府城开间大店，至少也该攒下些家底了。”
沈墨的手在围裙上擦了擦。他知道这个问题是个坑。一个铁匠十年攒不下钱，无非两个原因：要么手艺差，要么心思不在活计上。陆寒声在暗示后者。
“家里有病人那几年，花了不少。”他说。这话半真半假。苏晚病了三年，请了无数大夫，吃了无数汤药，确实花光了他大半的积蓄。但这不是全部真相。全部真相是，他从来就没想攒钱——攒了钱有什么用？攒了钱，就说明他要在这里扎根、养老、过完一辈子。而对于一个每天都在假装自己能过完一辈子的人来说，假戏做到十分，就真的成了真。
陆寒声听他这么说，脸上的表情没有任何变化。他只是微微侧了侧头，看着沈墨的眼睛，不紧不慢地说了一句：“也是。我听说沈师傅的夫人，五年前过世了？”
铺子里的空气忽然凝了一下。
炉膛里的炭火发出一声细小的崩裂声。
“是。”沈墨说。这一次，他的声音比刚才轻了一个音阶。不是刻意压低的，是声音自己往下降了一格，像是连声带都知道，这个名字不该被这个人口中说出来。
“可惜了。”陆寒声说，语气里带着一种恰如其分的惋惜，不多，也不少，“我也曾有过家室。内子三年前走的，难产。那时我在北边办差，赶回来时，人已经凉了。”
他说这话时，目光望向炉膛里的火，眼神里有一瞬间的空洞。那一瞬间很短，短到几乎不存在，但沈墨捕捉到了——不是因为眼神，而是因为他握着扇子的手指收紧了一瞬。
“所以沈师傅，”陆寒声收回目光，脸上的笑容重新挂起来，像是一副卷起来的画，“你这十年守着这座坟、这间铺子，日子过得清汤寡水，图什么？”
“不图什么，”沈墨说，“活着就行。”
陆寒声笑了，笑声不高不低，带着一种文人雅士的克制。“好一个‘活着就行’。这世上大多数人活着，总得图点什么——名，利，权，情。沈师傅倒好，什么都不图，就这么清清静静地活。这叫什么？”
他顿了顿，自己回答了自己。
“这叫高人。”
沈墨没有接话。他知道，陆寒声今天来不是为了试探，而是为了展示——展示他已经调查了多少。他知道苏晚什么时候死的，知道沈墨在这镇上待了十年，知道他的日子过得“清汤寡水”。他甚至还知道什么？那个灰衣汉子昨天在茶楼盯了他多久？是不是连他前天在渡厄庙里修钟钮的事也一并报了上去？这些问题像苍蝇一样在沈墨脑子里嗡嗡作响，但他的脸上，只有铁匠被官家人当面夸了之后的局促。
“陆大人过奖了，”他说，“我一个打铁的，算哪门子高人。”
陆寒声没有继续这个话题。他把扇子合拢，轻轻敲了敲掌心，转向身后那个灰衣汉子，招了招手。汉子走上前，把描金食盒放在铁砧旁边的矮桌上。
“这是京城来的点心，”陆寒声说，“昨儿有人快马送来的，分了一些给兄弟们，剩下的拿给沈师傅尝尝。”
“这怎么好——”
“拿着。”陆寒声的语气忽然变了。不是变得严厉，而是变得极为平淡，平淡到像是命令，又像不是命令。就像一把刀，平放在桌上时不吓人，但你知道它能杀人。
沈墨接过了食盒。食盒不沉，但他拎在手里，觉得沉得很。
“沈师傅，”陆寒声走到门口，撑开伞，又回头看了一眼，“我这个人有个习惯——到一个地方，喜欢交一个当地的朋友。朋友之间，话就好说。你说对不对？”
他没有等沈墨回答，撑开伞，走进了雨里。灰衣汉子跟在后面，踩碎了一路的水花。
沈墨站在铺子里，手里拎着食盒，一动不动。
过了很久，他打开食盒。里面是四色点心——枣泥糕，绿豆酥，还有两样叫不出名字的精巧小食，码得齐齐整整，底下还垫着一层油纸。他把每块点心都掰开，仔细查看了夹层；又闻了闻油纸，没有异味。
没有毒。
但这比有毒更让沈墨心里发寒。因为这意味着陆寒声不是在出招，他是在告诉沈墨：我有的是时间，我可以在你身边慢慢走，慢慢看，想什么时候出手就什么时候出手。
他不需要在点心里下毒。因为等他真正动手的那天，根本不需要点心。
沈墨把食盒合上，放在桌上。他在凳子上坐了很久，一直到炉膛里的火光暗到只剩下暗红色的余烬，才站起来，走到水缸边，把食盒盖上，塞到了水缸后面。
他在黑暗里站了很久。
然后，他走到后间，敲了三下活板门。
“小棠。”他压低声音叫了一声。
下面很安静。
“再给我两天，”他说，声音低得几乎只有自己能听见，“两天之内，我想办法把你们送走。”
下面沉默了一会。然后传来林小棠的声音，声音不大，但很清晰，像是早就准备好了这个答案。
“那个人说的话，我不信。”
“什么话？”
“他说你什么都不图。”女孩顿了顿，“你图了。”
沈墨没有说话。
黑暗中，他听到林小棠的声音从地板下传来，一字一字，像从井底抛上的石子。
“你图的是……你答应过你夫人的事。”
活板门那边彻底安静了。
沈墨没有回答。他站起来，摸着黑走回铺子，靠在墙上，闭了眼。他不知道该怎么告诉林小棠，他确实答应过苏晚一件事——不是“不杀人”，而是比这个更难的事。而那件事，连他自己都不知道能不能守住。
炉膛里最后一块炭火，终于灭了。