第三章:码头重逢

“海鸥号”在海上航行了三天两夜后，里斯本的海岸线出现在船头。

麦凯船长用烟斗指着前方那片灰蓝色的轮廓说：“那就是里斯本。”港口里停着几十艘船，桅杆像冬天的树林一样密密麻麻。我站在船舷边，手不自觉地握紧了栏杆。

船靠岸后，我走下跳板，踏上里斯本的石板路。这里的石头是暖的，被南方的太阳晒了一整天，隔着靴底都能感觉到温度。空气里有一股橄榄油的味道，这是英格兰没有的。

我没有在码头上多停留，径直走向圣塔伦码头。汤姆逊船长的信上说得很清楚：费尔南德斯的仓库，门刷着蓝色的漆。

那扇蓝门在一片灰扑扑的木板和砖墙中间，像一颗蓝色的宝石嵌在那里。我走到门前停下脚步，深吸一口气，敲了三下。

门开了。开门的不是星期五。是一个葡萄牙人，五十来岁，矮胖身材，穿着一件深蓝色的外套。他用带着浓重口音的英语问：“先生，你找谁？”

“我找费尔南德斯先生。”

“我就是。你有什么事？”

“我叫鲁滨逊·克鲁索，从英国来。我听说你这里有一个叫星期五的年轻人——”

我的话还没说完，仓库里面传来一声巨响，像有人撞翻了一摞木箱子。然后是一阵急促的脚步声，越来越近。

一个身影从费尔南德斯身后冲了出来。

他的皮肤是深棕色的，额头上有一道疤，从左边眉尾斜斜地拉到发际线。他的头发乱蓬蓬地堆在头顶，身上穿着一件粗布的短衫，脚上没有穿鞋，脚底板全是茧子。

他的眼眶红了。

“主人。”

他的声音是哑的，像是喊了太久，把嗓子喊坏了。他张了张嘴，嘴唇哆嗦了半天，只挤出两个字：“主人。”

然后他跪了下来。就像我第一次见到他时那样，他跪在地上，把额头贴在我的脚面上。

这一次，我没有拉他起来。

我蹲下来，把手放在他的肩膀上。他整个人在发抖，像是有一股巨大的力量在他体内冲撞，找不到出口。

“星期五，”我说，“我来了。”

他的身体僵了一瞬。然后他抬起头，看着我。他的脸上全是泪。

在岛上的时候，我从来没见星期五哭过。他挨过饿、受过伤、发过高烧——每一次他都咬着牙。可这一次，他哭得像个孩子，眼泪大颗大颗地往下掉。

我抱住他。不是那种绅士式的拍肩膀的拥抱，而是一个真正的、用力的拥抱。

星期五把脸埋在我的肩膀上，浑身剧烈地颤抖。他的声音闷在我的衣服里，含混不清，但我听清了那几个字。

“我以为你死了。”

“我没死，”我说，“我们都活着。”

费尔南德斯站在一旁，没有说话，只是往后退了两步，把门关上了。

过了很久，星期五才松开手。他用袖子擦了擦脸，抬起头看着我。他的眼睛红了，但里面有了光。

“主人，你怎么找到我的？”

“有人写信给我，”我说，“一个船长，在码头上遇到了你。”

“汤姆逊，”星期五点头，“那个船长，好人。他告诉我他帮你找我。我每天在码头上等。每一个英国船来，我都去看。我没有等到你。我以为你不来了。”

他的声音又哑了。

我等着他。就像在岛上等着暴雨过去一样。

费尔南德斯端了两杯酒过来，放在我们身边的一只木箱上。

星期五平静下来后，开始讲他的遭遇。风暴那一夜，他和我在甲板上被冲散了。他抓住一块碎木板，在海上漂了一整夜。天亮的时候，一艘葡萄牙商船发现了他，把他从水里捞了起来。

船到里斯本后，船长把星期五交给了码头上的一個商人——就是费尔南德斯。

“他让我干活，”星期五说，“搬货、洗地、刷桶。给我饭吃，给我地方睡。不打我。可他不让我走。他说你是我的。”

我转头看向费尔南德斯。

“多少钱？”我问。

费尔南德斯愣了一下：“什么？”

“你买他花了多少钱？我出双倍。”

费尔南德斯放下账本，看着我。沉默了一会儿，他叹了口气。

“一百二十个金币，”他说，“但我不是为了钱。他是一个好工人，诚实、肯干、从不偷懒。”

“我出三百个金币。”

费尔南德斯张了张嘴，又闭上了。他看着星期五，星期五也看着他。两个人对视了几秒钟。

“两百个金币，”费尔南德斯终于开口，“当初船上那人的要价。你把他带走吧。”

我从口袋里数出两百个金币，放在他面前的桌上。

星期五看着那些金币，又看着我。他的嘴唇在动，像是在默念什么。

“走吧，”我对他说，“我们回家。”

星期五站起来，但没立刻跟我走。他转过身，面对着费尔南德斯，弯腰鞠了一躬——不太标准，弯腰太深了，差点栽倒。

“谢谢，”他说，“你对我好。不打我，给饭吃。”

费尔南德斯摆了摆手，转过脸去，假装在看账本。

我们走出那扇蓝门的时候，天已经快黑了。里斯本的码头在暮色中换了另一副模样——灯笼一盏一盏地点起来，海面上倒映着星星点点的光。

星期五跟在我身后，亦步亦趋。我走了几步，停下来，等他走到我身边。

“星期五，”我说，“你不用再跟着我走了。你就走在我旁边。”

他看了我一眼，似乎没太听懂。

“并排走，”我说，“像朋友一样。”

他想了想，把脚步移到了我身侧，和我并肩走在石板路上。他的步子比我的大，走了几步又慢下来，调整成和我一样的节奏。

“朋友，”他用生硬的英语说，“星期五和主人，朋友。”

“是的，”我说，“朋友。”

他笑了。那个笑容和我在岛上第一次见到他时一模一样——眼睛眯成一条缝，露出一口白牙。

码头上有人经过，朝我们看了一眼，大概觉得一个英国老头和一个土著青年并肩走在一起是件奇怪的事。他们不知道，这个土著青年曾在大雨中把发烧的我背在身上走了四英里山路。他们不知道，这个英国老头曾在一个食人族的宴席上救下这个青年的命。

有些事，不需要别人知道。

我带着星期五走向“海鸥号”停泊的码头。麦凯船长正站在船舷边抽烟斗，远远看见我走过来，身后跟着一个人，挑了挑眉。

“找到了？”他问。

“找到了。”我说。

“上船吧，”麦凯说，“明早涨潮就走。”

星期五站在跳板前，看着那艘船。他的表情有些复杂——我知道他在想什么。上一次坐船，我们遇到了风暴，他被冲进了大海。

“没事的，”我拍了拍他的肩膀，“这一次，我和你在一起。”

他点了点头，踩上跳板，上了船。